Almas

Dicen que el frío resuelve las cuestiones de la vida y de la muerte. Realmente resultaría extraño afirmar tan categóricamente las cosas, pues yo aún no se lo que es morir, no lo he experimentado jamás. Solamente saber que las cosas se vuelven distintas, es decir, mejores... pues ya parece invitarnos a aceptar la muerte. ¿Pero se acepta realmente la muerte? Quien sabe, yo no lo sé. Quiero creer que sí.

Hay días en que uno piensa. Y piensa porque desde luego se siente capacitado para hacerlo: ¿Qué diferencia la vida de la muerte? ¿Es quizás la felicidad? ¿Es el cuerpo? ¿Es el alma?. Decía Descartes que somos un alma encerrada en un cuerpo. Sí, me convence esa explicación, tal vez porque yo soy un alma, y el cuerpo una cárcel maldita. Un cuerpo que es finito y mortal, un alma que no perece.

Sin embargo, cuantas noches de vigilia nos cuesta comprender. Muchas. Tal vez, en el fondo, no comprendamos nunca la muerte, hasta que no llegue. Y entonces, el ser humano, lo que mundanamente se entiende por el hombre, se vuelva ceniza. ¿Por qué? Supongo que porque Descartes tenía razón: Soy un alma encerrada en un cuerpo mortal.

Rostros desfigurados cubren el camino que lleva al Hades. No sé muy bien porque pero esas caras las conozco. Son las caras de muertos, pero no de cualquier muerto, sino de aquéllos que significaron algo. Resulta una paranoia intentar descifrar esa hilera de rostros deformados. Son tal vez, sueños de pesadilla. Las viejas Nightmare. Pero no resulta menos creíble la ruptura de todo aquello que consideramos sólido.

In dubio pro reo... Buen lema, hasta para las almas.